tag:blogger.com,1999:blog-83402501511618913122012-02-01T16:21:56.400+01:00Correspondance entre Robert Ervin Howard et Howard Phillips LovecraftHPLnoreply@blogger.comBlogger191100tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-78606723405777044502007-04-22T15:59:00.000+02:002007-06-18T13:02:17.915+02:00

Enfin, pouvoir écrire !Ainsi, le sort exauce le dernier de mes souhaits. Je parlais, je criais dans le vide, je ne vous entendais plus. Consolacion m’a apporté ce matin une machine à écrire de bakélite blanche, je retrouve ma voix. J’espère qu’il n’est pas trop tard. Je suis si loin du fleuve… Comment venir vous chercher ?Combien de temps a passé depuis vos dernières paroles ? Depuis cette nuit

REHhttp://www.blogger.com/profile/14123633404632592862noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-85692147716211892562007-03-27T17:04:00.000+02:002007-06-18T13:03:20.646+02:00

robert je suis mort je suis mort je suis resté allongé et je fermais les yeux si fort j'ai cru ne jamais pouvoir les rouvrir c'était un horrible cauchemar robert le pire de tous la plus grande perspective jamais admise jerobert je scande votre nom, accroupi au pied de la cheminée, dans mon bureau. j'espère que ma voix vous atteindraoù que vous soyez je suis terrifié robert venez m'aider, j'ai

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-75756444815188127462007-03-20T12:51:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.293+02:00

Howard, Où en êtes-vous ? Ils m’ont lu votre lettre comme ils m’avaient lu la précédente, avec la même voix incongrue de femme noire, ils voulaient sans doute valider je ne sais quelle authenticité, ce concept les obsède... Ils veulent apparemment être sûrs de votre identité, ainsi que de la mienne. Peut-être qu’ils cherchent quelque chose au fond de nos âmes, comme si nous n’étions pas

REHhttp://www.blogger.com/profile/14123633404632592862noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-76490808429288928452007-03-09T12:17:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.294+02:00

Robert, je tousse du sang, j ai mal... ils n'ont pas voulu de moi à l'hôpital hier, ils ont dit que si j'étais capable de marcher jusque là, je pouvais rester à la maison. Je retournerai au Jane Brown demain matin pour prendre une nouvelle série de cachets. J'ai l'impression de fondre de l'intérieur. Comme si tous mon être, tout mon suc, voulait me quitter. Je sais que je n'ai pas pris soin de

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-1776269258709832552007-03-06T14:13:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.294+02:00

Cher ami pardonnez cette lettre griffonnée sur ce mauvais papier, j’ai de nouveau volé un crayon et une feuille comme au bon vieux temps du camp du patriarche, il me semble qu’un fleuve d’éternité a coulé depuis. Je suis passé par des hauts et des bas, me voilà au fond de cette fosse, les déchirures du ciel narguent la mouche écrasée au fond de son trou. Rions de ces aléas de la fortune… Car

REHhttp://www.blogger.com/profile/14123633404632592862noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-77969109232116095672007-02-28T11:28:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.294+02:00

Robert... j'ai quitté mon travail hier... je n'en pouvais plus des files d'attente et de ces mauvais films et de leurs rires... je suis rentré frigorifié. Le froid qui s'est abattu sur ce pays est comme une malédiction. Je reste au chaud avec Felis près de moi, dans la couverture et la tisane est un jus de vie dans mon corps fatigué. Je sens que je n'en ai plus pour très longtemps. Quand elle est

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-25363332531453342392007-02-26T16:07:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.294+02:00

Je dicte cette lettre à Bishop, ils ne m’ont pas nourri depuis... Combien de jours ont passé ? Bishop m’a apporté vos courriers. Deux morceaux de papier. Que dois-je croire ? Ils n’ont aucun sens. Vous avez jeté la lettre dans le feu, pourtant la voici. Je chiffonne la page entre mes mains. Le papier en est étrange, très fin, de mauvaise qualité. Je me souviens de votre papier. Ce n’est pas le

REHnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-1573812552457202652007-02-16T01:17:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.294+02:00

Robert si tu es là, réponds nous, nous sommes à table, autour du bois et nous pensons à toi. Robert, je t'en voudrai jusqu'à la fin des temps si ce soir tu n'es pas là. Tu as fait naître en moi une fleur que dont je ne connaissais pas l'existence, une fleur noire parfaite, se nourrissant de la lueur des étoiles. Elle pousse sans un bruit, mais toujours, elle se dresse, sort de terre. Je décide de

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-58954039885319471732007-02-15T23:11:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.295+02:00

je tremble ce matin... je sais qu'il n'y a plus d'espoir pour moi. Le docteur est venu tôt, pour me dire que mon ventre n'allait pas bien... robert... vous êtes le seul à qui je puisse écrire mais si j'en crois vos derniers mots... je devrais mourir pour venir vous sauver.... mais je ne veux pas... pas encore... je dois me battre et trouver une solution. Je suis en contact avec une amie spirite,

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-28032957499013084292007-02-12T08:38:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.295+02:00

Cher ami,Je n’ai pas beaucoup de temps, Bishop attend au-dessus de moi, ils le surveillent, ceux de la police, avec leurs carapaces noires. Mon écriture tremble comme ma main. Leurs armes m’ont disloqué les muscles. Je crois que Lazy Jack, est mort, ils l’ont frappé à coups d’éclairs, je l’ai vu soulevé dans les airs et secoué comme un pantin dans la main d’un dieu. Ils m’ont saisi et jeté dans

REHnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-7048186933765637122007-01-29T08:29:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.295+02:00

Cher M. Lovecraft,Etes-vous le complice de cette illusion ? Si c’est le cas, soyez maudit ! Sinon, expliquez-moi, je vous en supplie. Où suis-je ? Je crois prendre le dessus dans le combat et un coup arrive sous ma garde qui me jette au sol… C’est sans doute là la nature profonde de cet endroit. Rien n’est certain, rien n’est sûr, même la terre sous vos pas se défausse. La mort elle-même est

REHnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-51727776998672230672007-01-26T09:54:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.295+02:00

Je ne sais pourquoi vous continuez ainsi à me tourmenter alors que vous savez que jamais je n'accepterai de croire en une vie après la mort. Si vous étiez Robert, comme vous souhaitez me convaincre que vous l'êtes, malgré toutes les différences - mais je veux bien croire qu'un Robert mort soit finalement très différent d'un Robert en vie, vous me feriez l'honneur, vous auriez le respect de me

HPLnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-90658619565682711762007-01-24T13:26:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.295+02:00

Cher M. Lovecraft,Ainsi, je me tourne de nouveau vers vous. Du monde que je connaissais, je ne vois plus rien de clair. Les visages s’effacent des photographies délavées par la pluie, mais vous, je vous vois encore. Je vois votre table de travail encombrée, votre vieille machine à écrire, vos mains fatiguées qui courent sur le clavier. La jungle vous entoure comme elle m’entoure, les ombres s’

REHnoreply@blogger.com40tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-17817356249698662752007-01-04T13:30:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.296+02:00

Cher M. Lovecraft,Ainsi vous n’avez pas cru ? Je vous comprends. Quel crédit donner à ces mots, à ces folies ? Qu’avez-vous imaginé ? M’avez-vous pris pour une sorte d’imposteur ? Un imitateur ? Je ne me reconnais pas moi-même, comment auriez-vous pu me reconnaître ? Faut-il que mes mots se soient affaiblis… Allez, je ne vous en veux pas, j’avais décidé même un instant de cesser de vous

REHnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-78971037046852028362006-12-12T08:35:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.296+02:00

Cher M. Lovecraft,Je recommence la lettre. Ecrit une première version hier soir, dans le noir, appuyé sur le dos d’un compagnon endormi. Mais moi aussi j’ai cédé à l’abrutissement, je me suis recroquevillé sur le papier que je vous destinais, gâchant une belle feuille. Malgré la joie vibrante que m’a procuré votre écriture, je me sens encore très faible. Je crains d’être abattu par cette

REHnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8340250151161891312.post-20703712532990709672006-12-09T12:46:00.000+01:002007-06-17T16:01:17.296+02:00

Monsieur, je tremble ce soir de prendre la plume pour vous écrire ces mots, je ne sais s'ils vous atteindront. Il fait si froid ici, et je ne peux me résoudre à croire ce que vous dites. Vous n'êtes pas Robert ! Qui êtes-vous pour me tourmenter ainsi ? Comment par miracle vos lettres arrivent-elles, sans timbres, dans ma boite ? Je ne sais même pas comment envoyer cette lettre que je suis en

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Cher M. Lovecraft,La simple existence de cette lettre est un miracle, une pierre cristalline jetée dans la boue et qui, comme tout le reste, sera piétiné par des milliers de pas titubants, par des hommes assommés de douleur. Qu’y a-t-il de semblable entre vous, votre art, vos aériennes spéculations, et cette place de chair rouge et tremblante où je me suis perdu ? Ma main devient incertaine et

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Cher M. Lovecraft,Je ne sais par où commencer. Une chose est certaine, je suis vraiment loin du Texas. Et quand au matin (appelons cela le matin...) je contemple tous ces étranges paysages, ces ciels couleur de chairs putrescentes, ces forêts et le flot boueux du fleuve, quand je tente de mettre des mots sur mes troubles et mon profond sentiment de dépaysement, c’est à vous que je parle en esprit

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par Howard Phillips Lovecraft La mort soudaine de Robert E. Howard survenue le 11 juin a porté un rude coup au monde du fantastique. Mr. Howard était un écrivain fantastique unique en son genre. Eternel champion de la simplicité du barbare contre la subtilité du civilisé, sa nature transparaissait dans la vigueur et la sincérité de son œuvre. Il s'investissait toujours complètement dans tout ce

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